sobre os encantos

E, esta manhã, bateu-lhe uma saudade arrebatadora do mágico que tocara sua alma. O mágico que contava-lhe histórias, enquanto passeava com as mãos pelos caminhos trincados do seu peito. O mágico era mágico coisíssima nenhuma. Mas pra ela era necessário inventar um mundo encantado a cada dia. Um dia ele era mágico, noutro, o sapo que vira príncipe. Ela é que não mudava, era sempre a trapezista. Fazendo força danada pra se manter equilibrada além dos dias. Se manter em pé, enquanto o mundo todo desaba. Enquanto o choro é forte e as águas ainda paradas. Estagnadas. Sem sinal de partida.
Então ela imagina o mundo como um circo: Tem bailarina? tem sim, senhor. Tem palhaço? Tem sim, senhor. Tem o domador de feras? Tem sim, senhor. Só o mágico que escapuliu pela janela. Só que, logo mais, ele volta. Traz uma pomba branca pra aquietar-lhe o peito. Traz um chá de sossego, daqueles que a moça toma e sai soltando suspiros. Porque a faz sonhar. Sonhar com o mágico que era mágico coisíssima nenhuma. Mas que ela prefiria acreditar que sim. E acreditava que um dia ia embora com o circo pra viver de sorrisos. E o que ela quer, ela consegue. Até fez jasmineiro brotar na sua porta. Fez caminhos suaves com tapete de tafetá. E fez também o coração desse mágico se encantar pelos encantos dela. E não é que ele sempre volta? O mágico que era mágico coisíssima nenhuma.

'Soube que o mágico tem uma casa na árvore,
e que os frutos dessa árvore são encantados.'

- Be Lins* -

PS: E quem comer desse fruto,

sonhará para sempre.